Meine Texte? Wenn ich nicht grade idiotische Anekdoten entwerfe, versuch' ich wirklich etwas neues zu machen, und ich glaube, ein paar Mal ist mir das wirklich gelungen. Wenn nicht --- für mich ist es neu, warum für Dich nicht auch. Problem auch bei den Bildern: Wenn ich verrate, was ein Grashai ist, oder wie eine Zahnschlange aussieht, die eine Dose öffnet, oder eine Hausschlange unter einem Tisch --- will jeder eine, lädt sie hier runter, und nimmt sie mit. Das tolle am Internet ist, dass es alles umsonst gibt. Überall. Und irgendwann will ich von den Sachen leben, die jeder hat von mir. Wahnsinn.
Hab' hunderte vom Bildern, hat jedes viele Stunden gekostet, ebenso jede Seite, die ich geschrieben habe.
Was will ich überhaupt mit 'ner Homepage? Ich weiss nicht, wie es Euch
geht. Alles, was ich vom Leben will, ist eine Schulter, an die ich
mich kuscheln kann, ein Dach überm Kopf, 'nen Herd, 'ne Pfanne, und
viele Sachen, mit denen ich kochen kann. Und Stift, und Papier, und
Farbe. Geb' zu, ist 'ne Menge, 'soll's?
Hab' ich diese Seite gemietet. Warum?
Ich glaub' dass es das Mädchen war, das von der Bergkirchweih gekommen
ist, und mich geküsst hat. Ich komm' mir immernoch schrecklich vor,
jetzt läuft sie herum, und ist immernoch traurg, und ich hab' nichts
gegen gemacht. Nur gekuschelt. Ich glaub' nicht, dass ich ihr
hinterherlaufen hab können, ohne dass sie weggerannt wär', und hatte
auch kein Papier und Bleistift für meinen Namen. Und glaub' nicht,
dass sie in diesem Zustand sich das gemerkt hätte.
Ich bin einfach ein Idiot. Vielleicht weiss ich das nächste Mal
wirklich alles besser, ich werde sehen.
Vielleicht sollte ich wirklich Annekdoten schreiben, hier, Tagebücher
von mir, von jedem Tag, von denen es unmengen gibt, und von denen
jeder mich nichts kostet. Wahnsinn. Irgendwelchen Low- Budget- Mist,
dafür umsonst, für die Leser, wie ich mich wieder hasse (Tu' ich noch
immer nicht, ist aber egal, Du kannst es nicht sehen. 'Soll's?)
Irgendetwas. Die Baupläne für meinen Tisch hat man mir verboten. Gibt nur zwei Personen, die das könen. Sie meint, dass ich ihn verkaufen kann. (grösser als DIN A1, faltbar, passt in eine Aldistofftasche.)
Oder Kostproben, 'ne Handvoll, und Du gehst nie wieder hier hin, ändert sich ja nichts.
Oder Werbung für mich. Bin Alleine, vielleicht schreibst Du mich an, und triffst mich in einem Cafe, oder im Wald, oder im botanischem Garten, den ich liebe. Tu ich sowas'
Oder ich verkaufe, was ich mache, schicke Dir was, und Du bezahlst? Meine Bücher haben ca. 10¤/Stück Herstellungskosten. Handarbeit. Bist Du bereit dazu? Und will ich das? Wenn Du meinst ja --- Schreiben.
Dein
Peter Pall.