Texte.

Netztexte, was weiss ich. Du hast gefragt, und ich soll machen. Sehr schön. Und ich lass mir was einfallen, extra für Dich. Glaub' mir kein Wort. Und Du sitzt da und beurteilst, was ich schreibe. Sagst mir vernichtende Kritiken, was weiss ich. Warum Du immer etwas liest, und ich sitz' hier, hab Prüfungen, und das interessiert Dich nicht. Was bin ich für Dich? 'ne abstrakte Person, ein Autor? Ein paar Texte für Dich? Und jemand, der seltsame Bilder zeichnet. 'Ne Arbeitsmaschine eben, irgendwann durch 'nen Computer zu ersetzen. 'Ne Redaktion, Ghostwriter. Brauchst Du einen? Nimm mich mit! Vielleicht hab' ich dann ein bischen Mitleid wenigstens von Dir. Irgendwelche Gefühle.

Du willst also lesen.

(Erkältet. Ist ein grossartiger Zeitpunkt, um deprimierte Texte zu verfassen.)

Regen.
Seifenkiste.
Physik.
Stille.

Der Vogel.
Der Manager.

(Bin wieder da, bin wach um die Zeit nachzuholen, die ich verbraucht habe damit. Werde mich wieder melden. Habe Prüfungen.)
*****man® VII
Telefon
Selbsthilfe
Kuscheln
*****man® VIII

Flugmeilenaffäre im Bundestag/ müde.
BILD.

Halbseitiger Sonnenbrand.